Einsam in einer neuen Stadt: Svenjas erstes Jahr in Frankfurt

Im Januar bekam Svenja die Zusage: eine Stelle als Junior-Analystin bei einer Bank in Frankfurt. Ihre Familie in Ostfriesland feierte mit Butterkuchen vom Bäcker neben der Kirche. Zwei Wochen später packte sie Kisten aus, in einem Apartment in Offenbach, so groß wie ihr altes Kinderzimmer.

Unter der Woche ging es. Die Arbeit hielt sie beschäftigt, und die S-Bahn fraß den Rest des Tages. Die Wochenenden waren anders. Samstagmorgens wachte sie in der Stille auf. Sie aß im Stehen an der Küchenzeile zu Abend und schaute Videos von zu Hause. Ihre Mutter rief jeden Sonntag an. „Und, was hast du gegessen, Deern?“ Svenja sagte immer etwas Schöneres als die Wahrheit.

Sie sagte sich, das sei nur vorübergehend. Wenn sie sich erst an die Stadt gewöhnt hätte, würde es besser. Die Monate vergingen, und die Wochenenden blieben gleich.

Bei der Arbeit hatten alle schon ihre Leute. Sie gingen nach Feierabend in Grüppchen los, die sich lange vor Svenjas Ankunft gebildet hatten. Svenja lächelte in der Teeküche, sagte am Aufzug „Schönen Feierabend“ und fuhr nach Hause.

An einem Samstag im Mai traf es sie. Seit Freitagnachmittag hatte sie kein einziges Wort laut gesagt. Sie setzte sich in ihrem Apartment auf den Boden und weinte, und dann kam sie sich albern vor, weil sie weinte. Sie hatte den Job, den sie wollte. Warum fühlte sie sich so?

Seit Freitagnachmittag hatte sie kein einziges Wort laut gesagt.

Svenja war noch nie richtig allein gewesen. In Ostfriesland kam immer eine Tante zum Tee vorbei, ein Cousin stand am Gartenzaun, und sonntags saßen in der Kirche dieselben Gesichter wie seit ihrer Kindheit. Freunde hatte sie nie neu finden müssen. Sie waren einfach da.

In Frankfurt kostete alles Mühe, und Einsamkeit raubt genau die Kraft, die man dafür braucht. Nach einer langen Woche war es leichter, zu Hause zu bleiben, als in einen Raum voller Fremder zu gehen. Jedes Wochenende zu Hause machte das nächste schwerer.

Sie hatte auch das Gefühl, kein Recht zu haben, sich zu beklagen. Sie war doch diejenige, die gegangen war, die mit dem guten Job. „Ich bin einsam“ zu sagen, fühlte sich an wie das Eingeständnis, gescheitert zu sein.

Die Einsamkeit veränderte auch, wie sie andere las. Eine Kollegin, die spät antwortete, schien genervt von ihr. Ein Mittagessen, zu dem sie nicht eingeladen war, wirkte wie ein Beweis, dass sie nicht dazugehörte. Das meiste davon, merkte sie später, spielte sich nur in ihrem müden Kopf ab.

Es fing klein an. Eine Kollegin namens Imke erwähnte, dass sie aus Bremen kam. Fast hätte Svenja den Moment vorbeiziehen lassen. Dann sagte sie: „Ich komm aus Ostfriesland! Wollen wir zusammen Mittag essen?“ Sie aßen in der Kantine und waren sich einig, dass in Frankfurt niemand richtigen Tee kochen kann.

Svenja stellte sich eine Regel auf: jede Woche zu einer Sache Ja sagen, auch wenn sie müde war. Ein Teamfrühstück am Freitag. Ein Lauftreff am Mainufer, der sich um sechs Uhr morgens traf. Die meisten Wochen fühlte es sich komisch an. Manche Wochen nicht, und die reichten, um weiterzumachen.

Die meisten Wochen fühlte es sich komisch an. Manche Wochen nicht, und die reichten, um weiterzumachen.

Sie fand eine evangelische Gemeinde in ihrer Nähe und ging drei Sonntage hintereinander hin, bevor jemand mit ihr sprach. Am dritten Sonntag fragte eine Frau namens Birgit, ob sie zu einem Hauskreis für junge Berufstätige kommen wolle, der sich mittwochabends traf. Svenja ging hin. Sechs Monate später war das der Abend, auf den sie sich die ganze Woche freute.

Sie machte ihr Apartment zu ihrem. Eine kleine Pflanze vom Wochenmarkt, ein gerahmtes Foto ihrer Familie am Deich und ein Stövchen, damit sie sonntags Tee trinken konnte wie bei ihrer Mutter, mit Kluntjes und Sahne. Der Duft von zu Hause machte die Stille leichter.

Bei ihrer Mutter hörte sie auf, so zu tun, als ob. In einem Sonntagstelefonat sagte sie: „Mama, manchmal bin ich hier ganz schön einsam.“ Ihre Mutter geriet nicht in Panik. Sie fing an, ihr jeden Morgen Sprachnachrichten zu schicken, kleine Neuigkeiten über den Hund und den Apfelbaum der Nachbarn. Svenja hörte sie in der S-Bahn.

In den schwersten Nächten las sie Psalm 46,2. Ihre Oma hatte ihn vorne in die Bibel geschrieben, die Svenja zur Konfirmation bekommen und von zu Hause mitgebracht hatte.

Wenn du für den Job oder das Studium umgezogen bist und deine Wochenenden still sind, dann ergibt diese Einsamkeit Sinn. Du hast ein ganzes Netz aus Menschen zurückgelassen, und ein neues braucht Zeit zum Wachsen.

Such dir diese Woche ein kleines Ja aus. Ein Mittagessen, ein Kurs, ein Gottesdienst, ein Hallo an jemanden aus deiner Heimat. Manches wird sich komisch anfühlen, und es reicht, wenn ein paar Dinge gelingen.

Wenn aus der Einsamkeit eine gedrückte Stimmung wird, die länger als zwei Wochen anhält, oder sie anfängt, deinen Schlaf und deine Arbeit zu beeinträchtigen, sprich mit einer Ärztin oder einem Psychotherapeuten. Das ist ein normaler nächster Schritt, und Hilfe wirkt.

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